「长什麽？」
老爹没答话。他把烟锅在鞋底磕了磕，起身把青石板盖回井口。那块石板少说有百来斤，他一个人就掀得动，力气大得不像五十多岁的人。盖好之後他又蹲下来，从怀里摸出三炷香，就着没灭的烟头点着了，插在石板和井台之间的缝里。
香头的青烟袅袅地往上飘，不散，就直直地竖在那儿，像三根钉子扎进空气里。
「回家。」
陈砚跟在老爹身後走出老宅的时候，回头看了一眼。老宅的堂屋门半掩着，里面黑洞洞的，什麽也看不见。院子里那棵老槐树沙沙地响，叶子落了一地。他伸手拍肩上的落叶，指尖碰到後颈的时候，那块疤已经不烫了。
他松了口气，快步跟上老爹。
老宅离他们住的村子隔着一片坡地，步行要十来分钟。路上两人都没说话，只有脚步踩在碎石上的沙沙声。天已经全黑了，农历月底没有月亮，四下里黑得只看得清脚前三五步的路。老爹手里举着一支手电筒，光照出来一小圈黄晕，把两个人的影子拉得又长又歪。
陈砚的思绪飘回三天前。
那时候他还在西安。
工地的板房里弥漫着泡面和汗臭混杂的气味。七月的西安能把人晒成一块乾饼，他蹲在阴影里对着水准尺上的刻度，一遍一遍核对数据。工头老周从旁边经过，扔了瓶冰水给他：「小陈，你那份辞职报告我签了，下个礼拜就不用来了。」
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